في اللحظة نفسها التي تنفكّ فيها أغلال جورج عبدالله، تنعقد في القلب عقدة…
كأنّ الكون لا يسمح لنا بفرحةٍ كاملة، كأنّ كل انتصارٍ نحتاج أن نمرّره من مصفاة الوجع كي نتأكد أننا ما زلنا أحياء.
جورج يخرج من المعتقل، جسدًا ناحلًا، لكن روحه بوزن وطن.
يعود إلينا كأنّه لم يغادر يومًا، يعود ليربّت على كتف التاريخ، ويقول له: “أنا لم أنكسر، أنت الذي تهت”.
هو فرحٌ يشبه البكاء، فرحٌ لا نحتفل به بالمفرقعات، بل بالدمع، بالكلمات، بارتعاش الصوت حين ننطق اسمه: جورج عبدالله.
لكن قبل أن تكتمل الزغرودة، يأتي النبأ…
زياد الرحباني رحل.
يا لهذا التوقيت الموجع.
يا لهذا التلاقي بين الحرية والفقد، بين المهد والمنفى الأخير.
وكأنّ جورج خرج ليجد أنّ الصوت الذي غنّى له، وسَخِر معه، وكتب له العالم بشكلٍ آخر… قد صمت.
أيّ تراجيديا هذه؟
أيّ عدالة كونية تجعل يدينا ترفعان في لحظة واحدة: الأولى للسلام على حرٍّ عائد، والثانية لوداع مناضل بالكلمة، لم يغادرنا يومًا إلا إلى عمقنا؟
زياد…
لم تكن فنانًا فقط.
كنت خللاً جميلاً في نظام العالم، نشازًا ضروريًا في سمفونية القطيع.
كنت حجرًا في حذاء الطغاة، وضوءًا يحرج العتم.
أدمنت الحزن بقدر ما أدمنت الحقيقة، وسخرت من كل شيء، حتى من نفسك، لأنك كنت أكبر من أن يأكلك الغرور.
اليوم، جورج يطلّ من نافذة الحرية، يتنفس شمسًا حقيقية، فيما زياد يغلق شباكه الأخير، ويذهب بهدوءٍ يُشبه ضحكته الحزينة.
ما هذا الوطن الذي لا يمنح أبناءه فرحة صافية؟
لماذا دائمًا الفرَح عندنا مشوبٌ بالخذلان؟
لماذا لا نعرف الانتصار إلا منقوصًا، ولا نعرف الموت إلا حين يختطف نوره الأجمل؟
بين فرحةٍ مسجونة خرجت، وغصّةٍ حرة رحلت…
نقف نحن، جيلٌ تائه، نربّي الخسارات، ونُلبِسها أسماء أحبّتنا.
لكننا نعرف، كما كان زياد يقول، أن الكارثة الحقيقية أن نعتاد.
فلنعتنق هذا الحزن جيدًا، ولنصرخ بفرحٍ باكٍ:
مرحبًا بك جورج، وسلامًا عليك زياد، ما دامت الكلمة أقوى من السجن، وما دام الحنين لا يُقبر.
اشترك و أضف بريك لتلقي الأخبار
طباعة المقال
ارسل إلى صديق
اضافة إلى المفضلة
حفظ الموضوع
