لست أدري كيف أكتب نصّي هذا، متفاديةً الوقوع في الشطط أو الكليشيهات المركبة والمصاغة في قالبٍ شعري، فأنا لست ميالةً للإنتماء. وطرديًا لست ميالةً لإعطاء الأماكن حجمًا أبعد أو أكبر من حجمها الماديّ الفعليّ، غير أنّه وبكل عبثية.. وإخلاصًا لفضل المكان عليّ، سأكتب عن بيروت بعين الريفية التّي رأتها من ريفها، خفيفةً ومتوهجةً ومتقدةً بالإثارة.لم تمثل لي بيروت بكل هالتها الشاعريّة الورديّة ذلك الدفء الذي تخيلته، رغم إتقادها الدائم، ولامبالاتها بالهوامش، وأنا الهامشية القادمة من عمق الضواحي، هناك حيث لا هواء ينسل إلى شعري أو جسدي. وحده هواء بيروت، كان مغريًا ونفاذًا فيّ من موقعي الحياديّ، المؤقت في المدينة. بادلتها بالمثل، فلم أرَ المدينة أول أيامي فيها، ولا حتّى الحكايا التّي سمعتها عنها، لا شاعرية السّهر، ولا حتّى رفاهية التجوال. وكأن المدينة كانت منزهة عن ضمّ مسحوقيها، وسرعان ما لفظتني خارجها، رغم دهشتي وفضولي، وانبهاري بإصرارها على شرب آخر كأس في آخر حانة تقفل فجرًا.التاريخ 4 آب 2020. الوقت الخامسة و43 دقيقة عصراً. السيجارة رقم 11109..من على نافذة غرفتي، بدت بيروت لوهلة، مجرد مساحة شاسعة مفعمة باللذة والخفة، تقبلتها هكذا كمساحة للحرية، والثورة الجذرية على النفس.
لمّحت لي بالمصالحة بيني وبينها. أدخن وأتأمل سماء بيروت بيماماتها الرمادية، بدت لي كغربان، غربانٍ سوداء. دخنت يومي الروتيني ونمت.
بعد دقائق، مرّ عليّ إنفجار المدينة سلسًا وخفيفًا كما هي بيروت الروتينية في رأسي. لا أتذكر جليًا لحظة الانفجار، ما أتذكره أني استيقظت بفعل الجلبة التّي أحدثتها زميلتي في السّكن، وبعد محاولات حثيثة لإيقاظي. ورغم قرب مسكني لموقع الانفجار لم أحسّ به ولم يوقظني! بل وربما تقصدت عدم الاستيقاظ، لاعتبارات عدميّة قسريّة. كانت لحظاتي الأولى المتأرجحة بين الوعي واللاوعي مثقلة برائحة الدخان والغبرة والموت. رائحة الموت النفاذ، ورائحة العدم المحيط، وصوتهما، لا صوت للعدم وللموت.. إلا أنّه وفي هذه اللحظات العبثية كان لهما صوتٌ خافت، مترقب ومخيف.
أُطل من على الشباك متأملة الركام، والسّماء التّي بدت لحدٍّ ما بهيجة ونهائية. إنّها النهاية الحتمية. "القيامة". كانت نظريتي المرجحة هي أن القيامة أتت لا محالة، وأن القصاص قد حان. لم أدرك حينها، في فضاء الكارثة الملّون، أن القصاص ليس لحظيًا بل هو في سيرورة حتميّة.
يخترقني الانفجار بدخانه وجزيئات الدم والبخار البشريّ. كان الموت هو "المطلق" المتدفق في صلب الحياة، الحتميّ أبدًا، والنّد الأشرس، الحاكم الوحيد، الذي أرخى أسداله على المدينة وعليّ.الموت يعني كل ما ينتمي إلى "ما لن يعود أبدًا". وفي قلبِ الحياةِ نفسها، ما لن يعود أبدًا وما ليس هناك من أمل في أن نجده مجددًا ذات يوم. بيروت التّي أُعدمت قسرًا لن تعود أبدًا. إنها في صلب الموت نفسه، في درك اللاعودة، مصقولة ببخار الجثث، وجزيئات الدم اللزجة على جدرانها. وهي بشتاتها وحزنها ومحاولاتها العبثية للعودة إلى الحياة، هي في رأسي شبيهة بما جسّده "إدغار آلان بو" في إحدى قصائدِهِ، فكرةَ عدمِ القدرةِ على العودةِ بالزّمنِ إلى الوراء، في صورةِ حيوانٍ مشؤومٍ، غرابٌ جاثمٌ على حافةِ نافذةٍ، لا يعرف أن يقول أو يردّد إلّا عبارة واحدة وهي "أبدًا لن يعود".
لمّحت لي بالمصالحة بيني وبينها. أدخن وأتأمل سماء بيروت بيماماتها الرمادية، بدت لي كغربان، غربانٍ سوداء. دخنت يومي الروتيني ونمت.
بعد دقائق، مرّ عليّ إنفجار المدينة سلسًا وخفيفًا كما هي بيروت الروتينية في رأسي. لا أتذكر جليًا لحظة الانفجار، ما أتذكره أني استيقظت بفعل الجلبة التّي أحدثتها زميلتي في السّكن، وبعد محاولات حثيثة لإيقاظي. ورغم قرب مسكني لموقع الانفجار لم أحسّ به ولم يوقظني! بل وربما تقصدت عدم الاستيقاظ، لاعتبارات عدميّة قسريّة. كانت لحظاتي الأولى المتأرجحة بين الوعي واللاوعي مثقلة برائحة الدخان والغبرة والموت. رائحة الموت النفاذ، ورائحة العدم المحيط، وصوتهما، لا صوت للعدم وللموت.. إلا أنّه وفي هذه اللحظات العبثية كان لهما صوتٌ خافت، مترقب ومخيف.
أُطل من على الشباك متأملة الركام، والسّماء التّي بدت لحدٍّ ما بهيجة ونهائية. إنّها النهاية الحتمية. "القيامة". كانت نظريتي المرجحة هي أن القيامة أتت لا محالة، وأن القصاص قد حان. لم أدرك حينها، في فضاء الكارثة الملّون، أن القصاص ليس لحظيًا بل هو في سيرورة حتميّة.
يخترقني الانفجار بدخانه وجزيئات الدم والبخار البشريّ. كان الموت هو "المطلق" المتدفق في صلب الحياة، الحتميّ أبدًا، والنّد الأشرس، الحاكم الوحيد، الذي أرخى أسداله على المدينة وعليّ.الموت يعني كل ما ينتمي إلى "ما لن يعود أبدًا". وفي قلبِ الحياةِ نفسها، ما لن يعود أبدًا وما ليس هناك من أمل في أن نجده مجددًا ذات يوم. بيروت التّي أُعدمت قسرًا لن تعود أبدًا. إنها في صلب الموت نفسه، في درك اللاعودة، مصقولة ببخار الجثث، وجزيئات الدم اللزجة على جدرانها. وهي بشتاتها وحزنها ومحاولاتها العبثية للعودة إلى الحياة، هي في رأسي شبيهة بما جسّده "إدغار آلان بو" في إحدى قصائدِهِ، فكرةَ عدمِ القدرةِ على العودةِ بالزّمنِ إلى الوراء، في صورةِ حيوانٍ مشؤومٍ، غرابٌ جاثمٌ على حافةِ نافذةٍ، لا يعرف أن يقول أو يردّد إلّا عبارة واحدة وهي "أبدًا لن يعود".
ملاحظة: نرجو ممن يرغب بإضافة تعليق، صياغته بلغة لائقة بعيدة عن القدح والذم والتحريض المختلف أو المسّ بالكرامات. إن كل ما ينشر من مقالات وأخبار ونشاطات وتعليقات، لا تعبر بأي شكل من الأشكال عن رأي الموقع الذي لا يتحمّل أي أعباء معنويّة أو ماديّة من جرّائها.
التعليقات
لارسال تعليق يرجى تعبئة الحقول الإلزامية التالية
